像平常的许多日子，我关上窗，拉上窗帘，让台灯的微光照着我，和我的电脑；让明媚的下午在我的小屋里像黑夜一样度过。
已经很多日子了，在无人的下午，用窗帘隔开阳光，然后投入写作，这样的生活有时显得病态，苍白，我担心长此下去会有一张冷漠的脸。
于是，坐上长途快车，在车厢里隔着玻璃看着外面跳跃的风景想象故事，想象我将要到达的异地如何进入写作。有时候外出就这样成了写作之旅，就似乎一切的生活都是为了写作一样。两手空空，一脑子的胡思乱想，越来越像个不切实际的旅人。
在时间的无情与无痕中，写作为了验证自己的寂寞，希望抓住什么做个纪念，提醒自己做个有心而有情的过客，留恋那匆匆过去的，平常人和平常事。于是，在笔下的文字中，快乐着“别人”的快乐，流着“别人”的眼泪，在“别人”的辛酸背后，又有自己犹疑的眼神，似曾相识的背影匆匆掠过。
生活与写作相互交织，有时抬眼对着书架乱看，想着自己的书，想着这样一种与写作相联系的命运，结局怎样，暂时却无心编排。
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